à un inconnu
j'ai demandé mon chemin
pour aller à la gare

et ce doux prêtre-poète
m'accompagna bien au-delà
                                                                                                     © Rosa M.   28 juillet 2009


  Poème écrit et lu par Padraig J. Daly à Cork, Irlande, le 21 Février 2008

PÁDRAIG J. DALY was born in Dungarvan, Co. Waterford in 1943 and is now working as an Augustinian priest in Dublin. He has published several collections of poetry, among them The Last Dreamers: New & Selected Poems (1999) and The Other Sea (2003), as well as his translations from the Italian of Edoardo Sanguineti, Libretto (1999) and Paolo Ruffilli, Joy and Mourning (reissued 2007). His latest collection of poems is Clinging to the Myth (2007) in which he refelects on grief and personal bereavement and uses the voices of 18th century Gaelic poetry to respond to the challenges of a post-Christian Ireland.

  Dans la citerne étroite que vous appelez "Pensée", les rayons spirituels pourrissent comme de la paille.
  Assez de jeux de langue, d'artifices de syntaxe, de jongleries de formules, il y a à trouver maintenant la grande Loi du coeur, la Loi qui ne soit pas une loi, une prison, mais un guide pour l' Esprit perdu dans son propre labyrinthe. Plus loin que ce que la science pourra jamais toucher, là où les faisceaux de la raison se brisent contre les nuages, ce labyrinthe existe, point central où convergent toutes les forces de l'être, les utltimes nervures de l'Esprit. Dans ce dédale de murailles mouvantes et toujours déplacées, hors de toutes les formes connues de pensée, notre Esprit se meut, épiant ses mouvements les plus secrets et spontanés, ceux qui ont un caractère de révélation, cet air venu d'ailleurs, tombé du ciel.
  Mais la race des prophètes s'est éteinte. L'Europe se cristallise, se momifie lentement sous les bandelettes de ses frontières, de ses usines, de ses tribunaux, de ses universités. L'Esprit gelé craque entre les ais minéraux qui se resserrent sur lui. La faute en est à  vos systèmes moisis, à votre logique de 2 et 2 font 4, la faute en est à vous, Recteurs, pris au filet des syllogismes. Vous fabriquez des ingénieurs, des magistrats, des médecins à qui échappent les vrais mystères du corps, les lois cosmiques de l'être, de faux savants aveugles dans l'outre-terre, des philosophes qui prétendent reconstruire l'Esprit. Le plus petit acte de création spontanée est un monde plus complexe et plus révélateur qu'une quelconque métaphysique (...)

chaude journée d'été
que les pensées sont futiles
                                  coquerique le coq                                           

                                           ©Rosa M.